Un petit carrefour, une entrée de propriété agricole, à moins que ce ne soit celle d’une école, ou encore d’un couvent, une rue de terre qui monte, une camionnette de tôle verte, des flaques, un vaste ciel que le vent nettoie, et voilà que surgit de la mémoire inventoriée la vie à l’intérieur des «terres hautes», la tiédeur des lourdes averses du Sud, l’air poisseux, les grandes torsades des nuages, l’abondance des boues et des ruissellements, tout un déménagement heureux des éléments quand nous entrions dans «la saison des pluies», cette céleste récolte, un temps de l’année qui avait fini par offrir miraculeusement ce paysage unique, ce résumé d’innombrables journées, ce coin de terre oùrevenaient inlassablement nos souvenirs.
 
Pascal Vinardel