Les routes du soir sont tracées, une eau noire monte de la terre par les branches et gorge d’encre les feuillages.
Tout au fond du ciel, l’incendie lointain persiste, qui brûle d’or tout ce qu’il touche.
Mais de quelle mystérieuse dramaturgie s’agit-il ? Qui s’affaire au seuil des maisons, et allume, ça et là, de pauvres quinquets au coin des rues alors que le jour lustre encore les flaques et les vitres ?
Qui sont ces anges, à qui font-ils signe, et qu’annoncent-ils ?
Sans doute la nuit même qui vient dont il faut conjurer l’éternelle menace, la nuit dont le monde vivant espère chaque fois la mort au matin.